Tribes of Europe*
Die Asche in ihren Lagerfeuern ist noch nicht verweht (noch nicht). Ihre Bauten aus Schwemmholz stehen noch; über einem der schwankenden Eingänge steckt noch eine Schwanenfeder. Hier haben sie also…
texte zur zeit zwischen prosa und lyrik
Die Asche in ihren Lagerfeuern ist noch nicht verweht (noch nicht). Ihre Bauten aus Schwemmholz stehen noch; über einem der schwankenden Eingänge steckt noch eine Schwanenfeder. Hier haben sie also…
Wir haben uns ergeben; der wilden Jagd der Mauersegler, dem dramaturgischen Gesetz, dass Frauen auf der Bühne sterben, der Divenhaftigkeit der Sonne, die allen hingerissenen Blicken zum Trotz, in den Kulissen verschwindet, hinter…
Sollen sie doch triumphieren, während wir uns einfach nur mehr still verhalten oder sollten wir es wagen, sie zu öffnen, sie blitzschnell zur Seite schieben: Perlenschnüre! Perlenschnüre! Fische vor den…
Es gibt keine Haie im Bodensee, wir schwimmen im vertrauten Wasser, mit träumenden Welsen tief am Grund und getigerten Zandern darüber. Im Schatten am Steg auf Patrouille: Stichlinge, lang wie ein Finger,…
Am Bodensee liegen die Boote bugvoraus Richtung Westen. Zwei Handbreit neben der goldenen Spur, steht der Bootsmann am Steuer, Arme westwärts weggestreckt, am Screen seines Smartphones, die Sonne. Noch sieben…