Tribes of Europe*
Die Asche in ihren Lagerfeuern ist noch nicht verweht (noch nicht). Ihre Bauten aus Schwemmholz stehen noch (in Resten); über einem der schwankenden Eingänge steckt (noch) eine Schwanenfeder. Hier haben…
texte zur zeit zwischen prosa und lyrik
Die Asche in ihren Lagerfeuern ist noch nicht verweht (noch nicht). Ihre Bauten aus Schwemmholz stehen noch (in Resten); über einem der schwankenden Eingänge steckt (noch) eine Schwanenfeder. Hier haben…
Wir haben uns ergeben; der wilden Jagd der Mauersegler, dem dramaturgischen Gesetz, dass Frauen auf der Bühne sterben, der Divenhaftigkeit der Sonne, die (allen hingerissenen Blicken zum Trotz) in den…
Ich mag ihn, weil er mich zum Lachen bringt. Ungeschöntes Kreischen, wenn er(aufgeschreckt durch irgendwas) sich mitten in der Nacht erhebt.Solche Fetzen, seine Kleider, über klapperdürren Stelzen, die erst hochgezogenwerden,…
Sollen sie doch triumphieren, während wir uns einfach nur mehr still verhalten oder sollen wir es wagen sie zu öffnen, sie blitzschnell zur Seite schieben? Perlenschnüre! Perlenschnüre! Fische vor den…
Es gibt keine Haie im Bodensee, wir schwimmen in vertrauten Wasser, mit träumenden Welsen tief am Grund und getigerten Zandern darüber. Im Schatten am Steg auf Patrouille: Stichlinge, lang wie…
Am Bodensee liegen die Boote bugvoraus Richtung Westen. Zwei Handbreit neben der goldenen Spur, steht der Bootsmann am Steuer, Arme westwärts weggestreckt, am Screen seines Smartphones, die Sonne. Noch sieben…