Ohne Titel

Am Bodensee liegen die Boote

bugvoraus Richtung Westen. Zwei Handbreit

neben der goldenen Spur, steht der Bootsmann am Steuer,

Arme westwärts weggestreckt, am Screen seines Smartphones, die Sonne.

Noch sieben Minuten, bis sie die Hügel im Westen berührt. So schnell,

vielleicht schneller, füllt sich das Netz mit Bildern, wie die Erde
ostwärts abdreht, während wir alle die Sonne

              festhalten. Vergeblich.

Erstveröffentlichung in manuskripte 223/2019

Am Bodensee liegen die Boote,

bugvoraus Richtung Westen. Zwei Handbreit

neben der goldenen Spur, steht der Bootsmann am Steuer,

Arme westwärts weggestreckt, am Screen seines Smartphones,
die Sonne. Noch sieben Minuten, bis sie die Hügel im Westen berührt.

So schnell, vielleicht schneller, füllt sich das Netz mit Bildern,
wie die Erde ostwärts abdreht, während wir alle die Sonne

                    festhalten. Vergeblich.

Erstveröffentlichung in manuskripte 223/2019

Am Bodensee liegen

die Boote, bugvoraus Richtung Westen. Zwei Handbreit neben der goldenen Spur, steht der Bootsmann am Steuer, Arme westwärts weggestreckt, am Screen seines Smartphones, die Sonne.

 

 

Noch sieben Minuten,

bis sie die Hügel im

Westen berührt. So schnell,

vielleicht schneller, füllt sich das Netz mit Bildern, wie die Erde ostwärts abdreht,

während wir alle die Sonne

festhalten. Vergeblich.

Erstveröffentlichung in manuskripte 223/2019