Der Zirkus ist pleite
Der Zirkus ist pleite, steht in der Zeitung. Die Pferde wissen nichts davon. Von langen Mähnen weich umflossen, tragen sie die Häupter hoch. Die Gaffer weichen scheu zurück, als eine…
Granatäpfel
Auf ihre Magie ist Verlaß. Sie funktioniert am besten an den schlechten Tagen. Ich greife mir die schönste Frucht, registriere ihr Gewicht und die klaren Außengrenzen. Nicht umsonst heißen Granaten…
Werkstatt-Gedicht
Die Sorge, es wäre ein flaches Gedicht, wenn es aus der Werkstatt kommt, wo Probleme handfest sind, wie vorne rechts kein Licht, kein Druck auf der Hydraulik-Kupplung und keine Lust…
Dreizehntausend
Ihren letzten Atemzug tun dreizehntausend* Rinder, Schweine, Schafe, Ziegen hier bei uns gleich hinterm Bahnhof. Nur ein kurzer Bolzenschuß und schwarze Nacht am hellen Tag. Dabei viel Widerstand auf jedem…
Über allen Aschen
Sie erhebt sich nicht, sie steht mit einer Wucht am Platz, wo Staunen alte Steine leckt wie Wasser alle Quais: da kommt ein Schiff, ein Kirchenschiff! Den Kormoran als Heckfigur,…
Unerhörte Zweisamkeit
Unter einem Knochendach, meterdick bedeckt mit Staub, den Wind dorthin verfrachtet hat, was heute Kuh- und Wachtberg heißt, die Donau überschaut wie damals, haben sie ihr Grab entdeckt: zwei winzige…
Prometheus‘ Bein
Dieser Tage ist der Held nicht an einen Berg geschmiedet, sondern an die Kraftstation, wo er neuerdings trainiert, knieabwärts mit Prothese. Und nicht die aufgeharkte Brust, sein Bein, sein glänzend…
Niqab
Vor den Toiletten im größten Kaufhaus der Welt, die gewundene Schlange aus schwarz verhüllten Frauen, sparsam aufgehellt, durch Buggys, Babys, Einkaufstaschen, einer Touristin mit Krücke wird Vortritt gewährt. Unverhüllte Menschlichkeit…
Sie versetzt mich
Sie versetzt mich wie im Traum in eine Zeit zurück, als ich verschwitzt am Lake Maninjau, voller Durst am Marktstand stehe, der offenbar geschlossen hat. Er ist verhüllt wie ein…
Wollschweber
Wenn ich in meinem Garten sitze, wo die einzigen Drohnen Wollschweber sind, wo Silberblatt wuchert im Überfluss, ist immer irgendwo Krieg. Der Wollschweber weiß nichts davon. Er tankt, den Rüssel…