Wohin es führt?
Wer weiß das schon. Trotzdem
sind wir hier, den Blick auf einen Punkt am
Horizont gerichtet (quasi Pixel, wie am Bildschirm), sodass
wir seine kleinen Blüten gar nicht sehen. An Regentagen fest ver-schlossen, wie Kinder, die Verstecken spielen. Zwei von zehn blinzeln.
Einer strahlt. Huflattich hat dich angezündet/mit seinen gelben Sonnen dir/
die Sohlen fast verbrannt. Ob es gelingt, uns auf diese Art heraus zu locken? Ich ziehe Karten. Der Eremit, im bodenlangen Mantel, in einer Hand den Wanderstab, die Laterne in der anderen. Sein Weg, schmal und steil, wie der, der zum Vesuv hochführt, aber er ist nicht allein. Busladungen von Menschen bewegen sich mit
ihm hinauf zum Kraterrand. Jeder sieht, was alle sehen. Einer bückt sich, greift
sich einen Tuffstein-Brocken; grade mal so groß, dass er ihn mit einer Hand umschließen kann. Sein erstaunliches Gewicht versichert ihm (so sicher
wie der Frühling kommt), dass wir mit ihm rechnen müssen.
Wie weiter nördlich, mit Raketen. Wohin es führt?
Wer weiß das schon?
Deswegen zur Erinnerung,
(falls wir es vergessen hätten), einer von zehn strahlt.
Wenn nicht für uns, für Hummeln.
Wohin es führt (für Hummeln), 2023
Foto: Vesuv-Krater vom Flugzeug aus, by Pastorius, 2007, CC BY-SA 2.5, via Wikimedia Commons
Wohin es führt?
Wer weiß das schon. Trotzdem
sind wir hier, den Blick auf einen Punkt am
Horizont gerichtet (quasi Pixel, wie am Bildschirm),
sodass wir seine kleinen Blüten gar nicht sehen. An Regentagen
fest verschlossen, wie Kinder, die Verstecken spielen. Zwei von zehn blinzeln. Einer strahlt. Huflattich hat dich/angezündet/mit seinen kleinen Sonnen dir/die Sohlen fast verbrannt. Ob es gelingt, uns auf diese Art heraus zu locken? Ich ziehe Karten. Der Eremit, im bodenlangen Mantel,
in einer Hand den Wanderstab, die Laterne in der andern. Sein Weg, so schmal und steil, wie der, der zum Vesuv hochführt. Er ist nicht allein. Busladungen von Menschen bewegen sich mit ihn hinauf zum Kraterrand. Jeder sieht, was alle sehen. Einer bückt sich, greift sich einen Tuffstein-Brocken; grade mal so groß, dass er ihn mit einer Hand bequem um-schließen kann. Sein erstaunliches Gewicht versichert ihm (so sicher
wie der Frühling kommt), dass wir mit ihm rechnen müssen.
Wie, weiter nördlich, mit Raketen. Wohin es führt?
Wer weiß das schon?Deswegen zur Erinnerung
(falls wir es vergessen hätten), einer von zehn strahlt.
Wenn nicht für uns, für Hummeln.
Wohin es führt, 2023
Foto: Vesuv-Krater vom Flugzeug aus, by Pastorius, 2007, CC BY-SA 2.5, via Wikimedia Commons
Wohin es führt? Wer weiß das schon. Trotzdem sind wir hier, den Blick auf einen Punkt am Horizont gerichtet (quasi Pixel, wie am Bildschirm), sodass wir seine kleinen Blüten gar nicht sehen. An Regentagen fest verschlossen, wie Kinder, die Verstecken spielen. Zwei von zehn blinzeln. Einer strahlt. Huflattich hat dich/angezündet; mit seinen kleinen Sonnen dir/
die Sohlen fast verbrannt. Ob es gelingt, uns auf dieser Art heraus zu locken? Ich ziehe Karten. Der Eremit, im bodenlangen Mantel, in einer Hand den Wanderstab, die Laterne in der anderen. Sein Weg, schmal und steil, wie der, der zum Vesuv hochführt. Aber er ist nicht allein. Busladungen von Menschen bewegen sich mit ihm hinauf zum Kraterrand. Jeder sieht, was alle sehen. Einer bückt sich, greift sich einen Tuffstein-Brocken; grade mal so groß, dass er ihn mit einer Hand umschließen kann. Sein erstaunliches Gewicht versichert ihm (so sicher wie der Frühling kommt), dass wir mit ihm rechnen müssen. Wie, weiter nördlich, mit Raketen. Wohin es führt? Wer weiß das schon?Deswegen zur Erinnerung (falls wir es vergessen hätten), einer von zehn strahlt. Wenn nicht für uns, für Hummeln.
Wohin es führt (für Hummeln), 2023
Foto: Vesuv-Krater vom Flugzeug aus, by Pastorius, 2007, CC BY-SA 2.5, via Wikimedia Commons