Sie versetzt mich

Blauer Raum, Suzanne Valadon, 1923

Sie versetzt mich wie im Traum

in eine Zeit zurück, als ich verschwitzt am Lake Maninjau,
voller Durst a
m Marktstand stehe, der offenbar geschlossen hat. Er ist verhüllt
wie ein Theater. D
as Stück, das hier gegeben wird, das hat noch keinen Namen. Erregte Publikumsgeräusche. Schon öffnen sich zwei goldbestickte Vorhänge und ich sehe
eine Frau, vergesse augenblicklich mich, den Durst und alles,                  
                was Touristen wie uns antreibt.

 

Die Frau hat alle Zeit der Welt,
während sie auf ihrem Bett mehr liegt als thront
und
mit den Kurven ihres Körpers den gesamten Stand ausfüllt. Vor ihr sind

Zigaretten, Zuckerzeug und Limonaden aufgestellt wie Gaben am Altar der Göttin.

Sie ist aus einem Stück gemacht und kein Wort aus ihrem Mund, nicht eins.

Sie lächelt
unmerklich und ergeben entfernt sich von ihren Lippen:
                Rauch von Nelkenzigaretten.

 

Erinnerungen an Indonesien, 2020

foto: Maninjau_Westsumatra, https://www.flickr.com/photos/jack06/, CC BY-SA 2.0, via Wikimedia Commons

Blauer Raum, Suzanne Valadon, 1923
 

Sie versetzt mich wie im Traum

in eine Zeit zurück, als ich verschwitzt am Lake Maninjau,
voller Durst am
Marktstand stehe, der offenbar geschlossen hat. Er ist verhüllt

wie ein Theater. Das Stück, das hier gegeben wird, das hat noch keinen Namen. Erregte Publikumsgeräusche. Schon öffnen sich zwei goldbestickte Vorhänge und ich sehe eine Frau, vergesse augenblicklich mich, den Durst und alles,
             w
as Touristen wie uns antreibt.

 

Die Frau hat alle Zeit der Welt,
während sie auf ihrem Bett
mehr liegt als thront und mit den Kurven
ihres Körpers den gesamten Stand ausfüllt. Vor ihr sind Zigaretten, Zuckerzeug
und Limonaden aufgestellt wie Gaben am Altar der Göttin.
Sie ist aus einem
Stück
gemacht und kein Wort aus ihrem Mund, nicht eins. Sie lächelt
unmerklich
und ergeben entfernt sich von ihren Lippen:

             Rauch von Nelkenzigaretten.

Erinnerungen an Indonesien, 2020

foto: Maninjau_Westsumatra, https://www.flickr.com/photos/jack06/, CC BY-SA 2.0, via Wikimedia Common

Blauer Raum, Suzanne Valadon, 1923
 

Sie versetzt mich wie im Traum

in eine Zeit zurück, als ich verschwitzt am Lake Maninjau,
voller Durst am Markstand stehe,
der offenbar geschlossen hat. Er ist verhüllt wie ein Theater. Das Stück, das hier gegeben wird, das hat noch keinen Namen. Erregte Publikumsgeräusche. Schon öffnen sich zwei goldbestickte Vorhänge und ich sehe eine Frau, vergesse augenblicklich mich, den Durst, die Zeit und alles, was Touristen antreibt.

 

Sie hat alle Zeit der Welt, während sie auf ihrem Bett mehr liegt als thront und mit den Kurven ihres Körpers den gesamten Stand ausfüllt. Vor ihr sind Zigaretten, Zuckerzeug und Limonaden aufgestellt wie Gaben am Altar der Göttin. Sie ist aus einem Stück gemacht und kein Wort aus ihrem Mund, nicht eins. Sie lächelt unmerklich und ergeben entfernt sich von ihren Lippen: Rauch von Nelkenzigaretten.

Erinnerungen an Indonesien, 2020

foto: Maninjau_Westsumatra, https://www.flickr.com/photos/jack06/, CC BY-SA 2.0, via Wikimedia Commons