Wenn ich in meinem Garten sitze,
wo die einzigen Drohnen Wollschweber sind,
wo Silberblatt wuchert im Überfluss, ist immer irgendwo Krieg.
Der Wollschweber weiß nichts davon. Er tankt, den Rüssel tief im Silberblatt,
Treibstoff für den Weiterflug. Nächster Halt, Wirtsbrut, wo die Drohne aus der Luft
eine Serie Eier abwirft. Kein Krater, keine Explosionen. In der Stille des Gartens,
nur das Brausen von Flügeln und das geräuschlose Schlüpfen von Larven,
die anderen Larven den Garaus machen. Dem Summen der Insekten, heute,
nichts mehr hinzuzufügen.
Erstveröffentlichung in manuskripte 227/2020 foto: Wollschweber, via Piqsels
Wenn ich in meinem Garten sitze,
wo die einzigen Drohnen Wollschweber sind,
wo Silberblatt wuchert im Überfluss, ist immer irgendwo Krieg.
Der Wollschweber weiß nichts davon. Er tankt, den Rüssel tief im Silberblatt, Treibstoff für den Weiterflug. Nächster Halt, Wirtsbrut, wo die Drohne aus der Luft eine Serie Eier abwirft. Kein Krater, keine Explosionen. In der Stille des Gartens, nur das Brausen von Flügeln und das geräuschlose Schlüpfen von Larven,
die anderen Larven den Garaus machen. Dem Summen der Insekten,
heute, nichts mehr hinzuzufügen.
Erstveröffentlichung in manuskripte 227/2020 foto: Wollschweber, via Piqsels
Wenn ich in meinem
Garten sitze, wo die einzigen Drohnen Wollschweber sind,
wo Silberblatt wuchert im Überfluss, ist immer irgendwo
Krieg. Der Wollschweber
weiß nichts davon.
Er tankt, den Rüssel tief
im Silberblatt, Treibstoff für
den Weiterflug. Nächster Halt, Wirtsbrut, wo die Drohne aus der Luft eine Serie Eier abwirft. Kein Krater, keine Explosionen. In der Stille des Gartens, nur das Brausen von Flügeln und das geräuschlose Schlüpfen von Larven, die anderen Larven den Garaus machen.Dem Summen der Insekten, heute, nichts mehr hinzuzufügen.
Erstveröffentlichung in manuskripte 227/2020
foto: Wollschweber, via Piqsels