Blind (Traumpfade)

Neuer Rhein, eigenes Bild. 2023

Hier ist ein dort an jedem Ort. Und kein Buchstabe zu viel und keiner zu wenig. Also tun wir, was wir immer tun. Wir folgen der Spur.
             (Traumpfad der Ameisen)

Nicht, dass ich mir aus Schmuck
viel mache, aber Käfer, wenn sie glänzen, bringen mich
auf meine Knie. Formvollendet in der Erde, oben ohne (oh-oh!) Erde/
uns zur Darstellung gebracht. Wie üblich in der Weichholz-Au, wo sie fressen,
kopulieren, möglichst goldene Eier legen. Wird es einem Baum zu viel, ruft er, so
laut er kann um Hilfe, bis die Raupenfresser kommen. Bist du fett genug, vergrab dich
besser in der Erde (warte auf die Auferstehung), während deine Käferwiege/unsre Erde weiterrast. Schwindlig stürzt der Blick/durchs All, durchs Blau, durchs Grün/lässt auch
das hinter sich. Mein Lieblingsplatz am Fluss, direkt an der Abbruchkante, Schilf und
Sand, vom Wasser laufend/mitgerissen. Nervenkitzel? Heute nicht. Nur Ameisen
am Schenkel, hochgereckt die Fühler, witternd. Wie viele ihrer Artgenossen
ich bisher zertreten habe? So viele, wie der Fluss schon mitgerissen hat?
             Wir beide (blind), er und ich  —


Zurück am Bildschirm,
nur ein Flackern, wie ein Buchstabe, der tanzt, 
sich als/Ameise entpuppt. Bevor ich sie zu fassen kriege, quert sie den Tisch,
stürzt sich über seine Kante, sucht am Teppich (rastlos) weiter nach den/Artgenossen, 
wird mit seinen Mustern eins. Ende. Aus. Einfach so.
             So weit reicht der Fluss —

Blind (Traumpfade), 2023

Foto: Blaue Erlenblattkäfer (Agelastica alni), eigenes Bild, 2023

Neuer Rhein, eigenes Bild, 2023

Hier ist ein dort an jedem Ort. Und kein Buchstabe zu viel und keiner zu wenig. 
Also tun wir, was wir immer tun. Wir folgen der Spur.
             (Traumpfad der Ameisen)

Nicht, dass ich mir aus Schmuck
viel mache, aber Käfer, wenn sie glänzen, bringen
mich auf meine Knie. Formvollendet in der Erde, oben ohne
(oh-oh!) Erde/uns zur Darstellung gebracht. Wie üblich in der Weichholz-
Au, wo sie fressen, kopulieren, möglichst goldene Eier legen. Wird es einem
Baum zu viel, ruft er, so laut er kann um Hilfe, bis die Raupenfresser kommen.
Bist du fett genug, vergrab dich besser in der Erde (warte auf die Auferstehung),
während deine Käferwiege/unsre Erde weiterrast. Schwindlig stürzt der Blick durchs All, durchs Blau, durchs Grün, lässt auch das hinter sich. Mein Lieblings-platz am Fluss, direkt an der Abbruchkante, Schilf und Sand, vom Wasser laufend/mitgerissen. Nervenkitzel? Heute nicht. Nur Ameisen am Schenkel, hochgereckt die Fühler, witternd. Wie viele ihrer Artgenossen ich bisher
zertreten habe? So viele, wie der Fluss schon mitgerissen hat? 
             Wir beide (blind), er und ich  —


Zurück am Bildschirm,
nur ein Flackern, wie ein Buchstabe, der tanzt,
sich als Ameise entpuppt. Bevor ich sie zu fassen kriege, quert sie
den Tisch, stürzt sich über seine Kante, sucht am Teppich (rastlos) weiter nach den Artgenossen, wird mit seinen Mustern eins. Ende. Aus. Einfach so. 
             So weit reicht der Fluss —

Blind (Traumpfade), 2023

Foto: Blaue Erlenblattkäfer (Agelastica alni), eigenes Bild, 2023

Neuer Rhein, eigenes Bild, 2023

Hier ist ein dort an jedem Ort. Und kein Buchstabe zu viel und keiner zu wenig. Also tun wir, was wir immer tun. Wir folgen der Spur.
(Traumpfad der Ameisen)

Nicht, dass ich mir aus Schmuck
viel mache, aber Käfer, wenn sie glänzen, bringen mich auf meine Knie. Formvollendet in der Erde, oben ohne (oh-oh!) Erde/uns zur Darstellung gebracht. Wie üblich in der Weichholz-Au, wo sie fressen,
kopulieren, möglichst goldene Eier legen. Wird es einem Baum zu viel, ruft er, so laut er kann um Hilfe, bis die Raupenfresser kommen. Bist du fett genug, vergrab dich besser in der Erde (warte auf die Auferstehung), während deine Käferwiege/unsre Erde weiterrast. Schwindlig stürzt der Blick durchs All, durchs Blau, durchs Grün, lässt auch das hinter sich. Mein Lieblingsplatz am Fluss, direkt an der Abbruchkante, Schilf und Sand, vom Wasser laufend mitgerissen. Nervenkitzel? Heute nicht. Nur Ameisen am Schenkel, hochgereckt die Fühler, witternd, wie viele ihrer Artgenossen ich bisher zertreten habe? So viele, wie der Fluss schon mitgerissen hat? Wir beide (blind), er und ich  —


Zurück am Bildschirm, nur ein Flackern, wie ein Buchstabe, der tanzt, sich als/Ameise entpuppt. Bevor ich sie zu fassen kriege, quert sie den Tisch, stürzt sich über seine Kante, sucht am Teppich (rastlos) weiter nach den/Artgenossen, wird mit seinen Mustern eins. Ende. Aus. Einfach so. So weit reicht der Fluss —

(Blind) Traumpfade, 2023

Foto: Blaue Erlenblattkäfer (Agelastica alni), eigenes Bild, 2023