Alte Meister
Sie sind nicht fort, sie schlafen nur und hängen/ feuchten Träumen nach. Wenn Wälder brennen, bleiben sie im Untergrund und träumen weiter. In Spalten und im Wurzelwerk, dass tiefer geht wie dieses…
texte zur zeit zwischen prosa und lyrik
Sie sind nicht fort, sie schlafen nur und hängen/ feuchten Träumen nach. Wenn Wälder brennen, bleiben sie im Untergrund und träumen weiter. In Spalten und im Wurzelwerk, dass tiefer geht wie dieses…
Ein Glück auf Vulkanen spazieren zu gehen, wenn sie sich völlig ruhig verhalten, uns möglichst ganz vergessen lassen, dass wir auf dünnem Boden stehen (immer schon gestanden haben); Wir lächeln…