„Between my finger and my thumb, the squat pen rests, snug as a gun…“
(Seamus Heaney)
Sollen sich die Vorfahren
allesamt im Grab umdrehen: Lehrer, Beamte,
Beamte, Lehrer. Da ein Kaufmann, dort ein Schmied (was
für ein Glück) und hier, in meiner Hand, die neue Akku-Kettensäge.
Sie heult nicht rum wie andere, sie beißt sich durch, sie zeigt mir ihre Zähne.
Nicht, dass ich sie nicht fürchtete (mehr wie Worte), aber sie und ihresgleichen
sind mein Erbteil wie der Faustkeil meiner Ururahnen. Hätten sie nicht grade hier
ihre Lager aufgeschlagen? Später Pfähle tief in torfige Böden gerammt, hier, wo Wasser uns so reich beschenkt mit skelettierten Katzen- oder Marderköpfen,
längst geleerten Flaschen, Bällen (immer wieder Bälle) und statt Büchern,
Buchen jeden Alters, allesamt noch unbeschrieben? Ich und du,
am Krallenanschlag, in der Hocke vor dem Holz, das sich
wehrt bis zuletzt, obwohl es längst am Boden liegt.
Schweiß im Rücken, spritzt das Holz,
wir beide, so verbissen —Dann liegt es offen da.
Verhärtungen durch Äste, Wunden, komplizierte Käfer-Spuren.
Ich komme nie mit leeren Händen heim. Schwemmholz oder Wortgeklingel?
Beides wird uns durch den Winter bringen —
Wir beide (so verbissen), 2022
foto: Schwemmholz, Bodensee, eigenes Bild, 2022
„Between my finger and my thumb, the squat pen rests, snug as a gun…“
(Seamus Heaney)
Sollen sich die Vorfahren
allesamt im Grab umdrehen: Lehrer,
Beamte, Beamte, Lehrer. Da ein Kaufmann,
dort ein Schmied (was für ein Glück!) und hier, in meiner
Hand, die neue Akku-Kettensäge. Sie heult nicht rum wie andere,
sie beißt sich durch, sie zeigt mir ihre Zähne. Nicht, dass ich sie nicht
fürchtete (mehr wie Worte), aber sie und ihresgleichen sind mein Erbteil
wie der Faustkeil meiner Ururahnen. Hätten sie nicht grade hier ihre
Lager aufgeschlagen? Später Pfähle tief in torfige Böden gerammt, hier,
wo Wasser uns so reich beschenkt mit skelettierten Katzen- oder Marder-köpfen, längst geleerten Flaschen, Bällen (immer wieder Bälle) und
statt Büchern, Buchen jeden Alters, allesamt noch unbeschrieben?
Ich und du, am Krallenanschlag, in der Hocke vor dem Holz,
das sich wehrt bis zuletzt, obwohl es längst am Boden
liegt. Schweiß im Rücken, spritzt das Holz,
wir beide, so verbissen —Dann liegt es offen da.
Verhärtungen durch Äste, Wunden,
komplizierte Käfer-Spuren. Ich komme nie mit leeren
Händen heim. Schwemmholz oder Wortgeklingel? Beides wird unsdurch den Winter bringen!
Wir beide (so verbissen), 2022
foto: Schwemmholz, Bodensee, eigenes Bild, 2022
„Between my finger and my thumb, the squat pen rests, snug as a gun…“ (Seamus Heaney)
Sollen sich die Vorfahren allesamt im Grab umdrehen: Lehrer, Beamte, Beamte, Lehrer. Da ein Kaufmann, dort ein Schmied (was für ein Glück!) und hier, in meiner Hand, die neue Akku-Kettensäge. Sie heult nicht rum wie andere, sie beißt sich durch, sie zeigt mir ihre Zähne. Nicht, dass ich sie nicht fürchtete (mehr wie Worte), aber sie und ihresgleichen sind mein Erbteil wie der Faustkeil meiner Ururahnen. Hätten sie nicht grade hier ihre Lager aufgeschlagen? Später Pfähle tief in torfige Böden gerammt, hier, wo Wasser uns so reich beschenkt mit skelettierten Katzen- oder Marderköpfen, längst geleerten Flaschen, Bällen (immer wieder Bälle) und statt Büchern, Buchen jeden Alters, allesamt noch unbeschrieben? Ich und du, am Krallenanschlag, in der Hocke vor dem Holz, das sich wehrt bis zuletzt, obwohl es längst am Boden liegt. Schweiß im Rücken, spritzt das Holz, wir beide so verbissen —
Ich komme nie mit leeren Händen heim. Schwemmholz oder Wortgeklingel? Beides wird uns durch den Winter bringen.
Wir beide (so verbissen), 2022
foto: Schwemmholz, Bodensee, eigenes Bild, 2022