Deine Hand auf meinem
Herz, schwarz — wie die des Schornsteinfegers?
Frisch vermählt, fährt er bald nach Bali. Hochzeitsreise. So wie
damals, wird der Himmel sich in Reisterrassen spiegeln. Bunte Sarongs,
sanfte Frauen/wiegen sich in ihren Hüften, tragen Lasten auf dem Kopf. Mehr
Stolz, mehr Anmut habe ich noch nicht gesehen. Der alte Traum vom Losmen*
auf Lombok! Frieden finden, ihn bewahren. Panzer abgelegt, für immer. Verletzlich,
wie Karettschildkröten, von der Sonne ausgebrütet. Aufgewacht, allein? Von wegen! Hundertschaften Brüder, Schwestern! Aller Augen geradeaus aufs Meer gerichtet.
Ob wir es erreichen, frei in Meeresströmen reisen oder bald ersticken? In
Geisternetzen oder am Verzehr von Quallen, die gar keine sind;
sind aufgeblähte Plastiktüten, treiben/
ohne Zahl im Meer…Träumst du immer noch
vom Meer? Zu weit weg? Dann flieg doch,
fliege, Ikarus! Wie der Schneider, der von Ulm? Stürzt vor
aller Augen ab. In die Donau. Lügner und Betrüger, haben sie ihn
gleich geschimpft und sein Fluggerät verbrannt. Was ihn noch hält? Nichts/
wie weg! Nach Lombok? Nein, direkt ins Armenhaus. Der Versuch eines Lächelns.
Augen schwarz. Tiefere Dunkelheit habe ich noch nicht gesehen. Dein großer Ernst
und deine Strenge lassen mich an Armin denken, der zuletzt (als sie ihn gefunden haben) ziemlich streng gerochen hat. Sag bloß, du kennst den Armin nicht? Jedes
Viertel, jede Siedlung, hat so einen. Hat sie keinen, braucht sie einen: Armin,
der räumt auf! Mit dem Gesindel, dem Migrantenpack, den Säufern
und den Drogendealern. All der Stoff, der gute Stoff,
aus dem die Träume sind, wie deine
oder meine —Aus der Traum!?
Zugedröhnt missbraucht, geschwängert.
Und das Baby, dieser Schreihals, in der Obhut von Verwandten.
Ob es eine Zukunft hat? Schau dir seine Mutter an: Von der Straße in die
Werkstatt. Statt der Drogen, Dämpfe, Fahrzeuglacke. Und aus fadem Grau wird blau.
Im Ernst? So wie das Meer vor Bali? Dein Lächeln! Wenn ich mir was wünschen
dürfte, deine Hand auf meinem Herz, wäre es nur eins: Wenn ich meinen/
Traum verliere, leih‘ mir deinen/bis ich meinen/
wiederfinde —
Ikarus 2026, 2026
* Losmen, indonesisch = kleines, familiär geführtes Hotel mit Frühstück
Der „Schneider von Ulm“ ist der Flugpionier Albrecht Ludwig Berblinger, der am 31. Mai 1811 beim Versuch, die Donau zu überqueren, mit seinem selbstgebauten Gleitschirm abstürzt. Berthold Brecht hat ihm ein literarisches Denkmal gesetzt.
Foto: Every minute, a garbage truck’s worth of plastic enters the ocean, by Brian Yurasits, via CSIRO (Commonwealth Scientific and Industrial Research Organisation)
Deine Hand auf
meinem Herz, schwarz — wie
die des Schornsteinfegers? Frisch getraut,
fliegt er schon bald nach Bali: Hochzeitsreise. So wie
damals, wird der Himmel sich in Reisterrassen spiegeln. Bunte
Sarongs, sanfte Frauen/wiegen sich in ihren Hüften, tragen Lasten auf
dem Kopf. Mehr Stolz, mehr Anmut habe ich noch nicht gesehen. Der alte
Traum vom Losmen* auf Lombok! Frieden finden, ihn bewahren. Panzer
abgelegt, für immer. Verletzlich, wie Karettschildkröten, von der Sonne ausgebrütet. Aufgewacht, allein? Von wegen! Hundertschaften Brüder, Schwestern! Alle Augen geradeaus aufs Meer gerichtet. Ob sie es
erreichen, frei in Meeresströmen reisen oder bald ersticken? In
Geisternetzen oder am Verzehr von Quallen, die gar
keine sind; sind aufgeblähte Plastiktüten,
treiben/ohne Zahl im Meer…Träumst du immer noch
vom Meer? Zu weit weg? Dann flieg doch,
fliege, Ikarus! Wie der Schneider, der von Ulm? Stürzt vor
aller Augen ab. In die Donau, nicht ins Meer. Lügner und Betrüger,
haben sie ihn gleich geschimpft und sein Fluggerät verbrannt. Was ihn
noch hält? Nichts/wie weg! Nach Lombok? Nein, direkt ins Armenhaus. Der Versuch eines Lächelns. Augen schwarz. Tiefere Dunkelheit habe ich noch
nicht gesehen. Dein großer Ernst und deine Strenge lassen mich an Armin denken, der zuletzt (als sie ihn gefunden haben) ziemlich streng gerochen
hat. Sag bloß, du kennst den Armin nicht? Jedes Viertel, jede Siedlung, hat
so einen. Hat sie keinen, braucht sie einen: Armin, der räumt auf! Mit dem
Gesindel, dem Migrantenpack, den Säufern und den Drogendealern.
All der Stoff, der gute Stoff, aus dem die Träume sind,
wie deine oder meine —
Aus der Traum!?
Zugedröhnt missbraucht, geschwängert.
Und das Baby, dieser Schreihals, in der Obhut von Verwandten.
Ob es eine Zukunft hat? Schau dir seine Mutter an: Von der Straße in die Werkstatt. Statt der Drogen, Dämpfe, Fahrzeuglacke. Und aus fadem
Grau wird blau. Im Ernst? So wie das Meer vor Bali? Dein Lächeln!
Wenn ich mir was wünschen dürfte, deine Hand auf meinem
Herz, wäre das nur eines: Wenn ich meinen/Traum
verliere, leih‘ mir deinen/bis ich meinen/
wiederfinde —
Ikarus 2026, 2026
* Losmen, indonesisch = kleines, familiär geführtes Hotel mit Frühstück
Der „Schneider von Ulm“ ist der Flugpionier Albrecht Ludwig Berblinger, der am 31. Mai 1811 beim Versuch, die Donau zu überqueren, mit seinem selbstgebauten Gleitschirm abstürzt. Berthold Brecht hat ihm ein literarisches Denkmal gesetzt.
Foto: Every minute, a garbage truck’s worth of plastic enters the ocean, by Brian Yurasits, via CSIRO (Commonwealth Scientific and Industrial Research Organisation)
Deine Hand auf meinem Herz, schwarz — wie die des Schornsteinfegers? Frisch getraut fliegt er schon bald nach Bali. Hochzeitsreise. So wie damals, wird der Himmel sich in Reisterrassen spiegeln. Bunte Sarongs, sanfte Frauen/wiegen sich in ihren Hüften, tragen Lasten auf dem Kopf. Mehr Stolz, mehr Anmut habe ich noch nicht gesehen. Der alte Traum vom Losmen* auf Lombok! Frieden finden, ihn bewahren. Panzer abgelegt, für immer. Verletzlich, wie Karettschildkröten, von der Sonne ausgebrütet. Aufgewacht, allein? Von wegen! Hundertschaften Brüder, Schwestern! Alle Augen geradeaus aufs Meer gerichtet. Ob sie es erreichen, frei in
Meeresströmen reisen oder bald ersticken? In Geisternetzen oder am Verzehr von Quallen, die gar keine sind; sind aufgeblähte Plastiktüten, treiben/ ohne Zahl im Meer…
Träumst du immer noch vom Meer? Zu weit weg? Flieg doch, fliege,
Ikarus! Wie der Schneider, der von Ulm? Stürzt vor aller Augen ab. In die Donau, nicht ins Meer. Lügner
und Betrüger, haben sie ihn gleich geschimpft und sein Fluggerät
verbrannt. Was ihn noch hält? Nichts/wie weg! Nach Lombok? Nein, direkt ins Armenhaus. Der Versuch eines Lächelns. Augen schwarz. Tiefere Dunkelheit habe ich noch nicht gesehen. Dein großer Ernst und deine Strenge lassen mich an Armin denken, der zuletzt (als sie ihn gefunden haben) ziemlich streng gerochen hat. Sag bloß, du kennst den Armin nicht? Jedes Viertel, jede Siedlung, hat so einen. Hat sie keinen, braucht sie einen: Armin, der räumt auf! Mit dem Gesindel, dem
Migrantenpack, den Säufern und den Drogendealern. All der Stoff, der gute Stoff, aus dem die Träume sind, wie deine oder meine —
Aus der Traum?! Zugedröhnt missbraucht, geschwängert. Und das Baby, dieser Schreihals, in der Obhut von Verwandten. Ob es eine Zukunft hat? Schau dir seine Mutter an: Von der Straße in die Werkstatt. Statt der Drogen, Schweiß und Dämpfe, Fahrzeuglacke. Und aus fadem Grau wird blau. Im Ernst? So wie das Meer vor Bali? Dein Lächeln! Wenn ich mir was wünschen dürfte, deine Hand auf meinem Herz, wäre es nur eines: Wenn ich meinen/Traum verliere,
leih‘ mir deinen/bis ich meinen/
wiederfinde —
Ikarus 2026, 2026
* Losmen, indonesisch = kleines, familiär geführtes Hotel mit Frühstück
Der „Schneider von Ulm“ ist der Flugpionier Albrecht Ludwig Berblinger, der am 31. Mai 1811 beim Versuch, die Donau zu überqueren, mit seinem selbstgebauten Gleitschirm abstürzt. Berthold Brecht hat ihm ein literarisches Denkmal
gesetzt.
Foto: Every minute, a garbage truck’s worth of plastic enters the ocean, by Brian Yurasits, via CSIRO (Commonwealth Scientific and Industrial Research Organisation)Auf