Die Karpfin
Ich mag es, wenn die Männer leiden wie Archilochos und Catull (wegen seiner Lesbia) und wie Properz, der (wegen seiner Cynthia) herumheult wie ein Hund vor Liebe (oder was er…
Würdigung von Höhlenbären
Ein paar tausend Jahre nach dem Ende der letzten Kaltzeit, sind wir wieder unterwegs: aufgerichtet auf zwei Beinen, eingehüllt in Fleisch und Fett, ist die Verwandtschaft offenkundig, die Gefolgschaft unumgänglich.…
Auf der Letze*
Unter einem Apfelbaum mit dem Bilderbuch der Alpen, die Stupa im Rücken oder eigentlich der Stupa, wobei die Mönche auf der Letze offenbar das Stupa sagen. Ob das Sachliche, Neutrale…
Franziskus schläft
Er muss hundemüde sein. Als Schutzpatron einer Schöpfung, die so laut nach ihm verlangt, dass Kinder weltweit Schule schwänzen, Wale taub geworden stranden,millionenfach vergaste Nerze nackt aus ihren Gruben steigen,…
So viel Traffic!
So viel Traffic im Holunder, der mit brachialem Blühen lockt und wer könnte sie zählen, diese aufgeschäumten Insektenpuffs mit ihrem Duft und dem Verkehr? Viele heimlichen Besucher halten sich bedeckt,…
Martian Natives
Wenn die Alten schlafen gehen, träumen sie von ihrer Erde, schwarzer Erde, Mutterboden, voll bis obenhin mit Zeug? Bakterien, Algen, Mikroplastik, Pilze, Biozide, Würmer, die (geliebte) Erde fressen, pressen (durch…
Sieben Gramm Rosa
Sieben Gramm Rosa, da vor mir am Asphalt, wo das nicht vollbrachte Nackte, das Gespickte (borstig, kleine Federkiele) lauter schreit wie zwischen Plattenkalk gepresster Archaeopteryx. Seine Verwandtschaft streift durch meinen…
Tritte kleiner Tiere
Tritte kleiner Tiere über mir am Dach? Nein, nur langersehnter Regen, der mich weckt und alle meine Wasserbären. Sie schlafen hinterm Haus im Moos und träumen vielleicht von grüneren Städten,…
Am Alpenrhein
Wir hören die schwimmende Kiesfabrik, lange bevor wir die Hasen bemerken, die sich (vor uns) ins Dunkel ducken, das jetzt nach und nach zurückweicht, bis wir die Details erkennen: Förderbänder,…
Buch der Buchen
Schlag auf und fühle – unvergleichlich weiche Blätter, feucht von Zeichen und von Zeilen, so umbrochen wie es ihrer Art entspricht: Stille im Skriptorium. Nur die gräulichen Rücken der Schreiber…